La estética termina en la mística. Ludwig Josef Johann Wittgenstein Era invierno, era Pfalz y su tétrica neblina. Las ramas hablaban solas, conversación entre pinos, robles y abedules. ¡Shhh! Una orquesta de lluvia. Ojos cerrados y un tiro de flecha inesperado. Algo me atravesó el pecho, luego me encontraste tú ―parecías dormida   sobre   la  …